“Ако ти е толкова трудно да готвиш — може би просто да си тръгнеш и ние ще се справим без тебе?” — заяви ми свекървата, а съпругът й подкрепи думите й…
Дори не можех да си представя, че целият ми живот ще се преобърне за един ден. Че предателството може да дойде не от някъде отвън, а точно от тези, на които най-много вярваш. Само един разговор с Радка Иванова — свекървата ми — и разбрах, че не мога да разчитам на никого освен на себе си. Всичко започна с една проста фраза: “На майка й ѝ трябва почивка. Уморена е. Може би ще отидеш за няколко дни, за да не я безпокоиш?” — каза ми съпругът. Човекът, с когото си мислех, че ще остаря. Човекът, когото хранех, перех, подкрепях във всичко. И всичко това за това?
Николай — мой съпруг — отново заминаваше в командировки. Работеше като механик във фабрики и често пътуваше из различни градове. Не се оплаквах — носеше добри пари, не живеехме в мизерия. Живеехме в двустайния ми апартамент, който наследих от леля си. На него му беше удобно, на мен ми беше спокойно. Всичко щеше да е наред, ако не беше едно — всеки път, когато той заминаваше, вкъщи “на гости” идваше майка му. Радка Иванова. Без предупреждение, без почукване, без молба. Появяваше се на прага като буря и веднага започваше да нарежда: какво да готвя, как да чистя, къде да слагам чаршафите и какви продукти да купувам.
Мълчах. Опитвах се да бъда учтива. Мислех си — възрастен човек, самотна е — ще й дам внимание, грижа. Но вместо благодарност получавах само критика. “Не знаеш как се вари супа”, “Дори праха по ъглите не махаш”, “Как ще отглеждаш деца, ако не можеш и картофи да нарежеш?” После нещата се влошиха. Тя искаше да си тръгна. От собствения ми дом. За да може тя, уморена и нещастна, да “най-после си поспи”. Да поспи! В моя апартамент! А аз къде — при приятелка? На гаража?
Реших да говоря с Николай. Обадих му се с надежда, с трепетен глас. Разказах всичко. Очаквах подкрепа. А той… дори не се изненада. “Ами, на майка наистина й е трудно. Бъди добра. Поиздържай ще. Отиди някъде, а после ще поговорим…” Дори не попита дали имам къде да отида. Не предложи хотел. Не каза нито дума за това, че аз съм неговата жена, стопанката на дома, майката на бъдещите му деца.
Това беше краят. Разбрах — тук няма любов. Остана само удобната жена, която върши работата на готвачка, чистачка и слугиня. Нито чувства. Нито уважение. Казах му: “Ако толкова искаш да си с майка си — оставай. Но аз подавам за развод.” Той не се опита да ме убеждава. Просто мълчаше. След няколко дена се върна, безмълвно събра вещите си и замина при нея, в родното си село. А аз останах. В своя апартамент. Сама. С празнина в гърдите.
Не плаках. Вече не можех. Всичките сълзи изсъхаха още тогава, когато той избра нея вместо мен. А сега просто живея. Тихо. Без скандали. Без чужди упреци. Без обиди. Понякога си мисля за него — и сърцето ме заболи. Но си спомням гласа му, когато ми каза, че е по-добре да си тръгна. И ми става по-леко. Защото не аз си тръгнах. Той си тръгна. Любовта си отиде. А аз — останах. Силна. Цяла. Истинска.
И знаеш ли, сега всяка сутрин се събуждам и знам — този ден е мой. И никой, дори нея Радка Иванова, няма да посмее да ми казва как да живея.
