Стоях до прозореца, стискайки чашата с вече изстинало кафе. Времето сякаш бе спряло, а всяка изминала секунда беше като нож, забит в сърцето ми.
Тя закъсняваше.
Твърде много.
И тогава фаровете осветиха улицата.
Черен Mercedes плавно спря пред входа на нашия блок. Усетих как в стомаха ми се надига вълна от напрежение. Зад волана седеше мъж. Висок. Спокоен. Някой, когото не познавах.
Пътническата врата се отвори.
И жена ми излезе.
В гърдите ми се надигна гняв, като буен пожар. Тя се усмихна. Беше спокойна. Наведе се към шофьора, каза нещо и той се засмя в отговор. Засмя се!
После тя затвори вратата и се обърна към входа.
Ръцете ми стиснаха перваза толкова силно, че кокалчетата ми побеляха.
Коя бе тази усмивка? Защо изглеждаше толкова доволна? Колко време вече се случваше това?
Вратата се отвори и тя влезе вътре, хвърляйки чантата си на масата, сякаш нищо не се бе случило.
– „Кой беше той?“ Гласът ми беше груб, режещ.
Тя се обърна към мен, видимо изненадана. – „Какво?“
– „Мъжът в колата. Кой беше?“
Тя въздъхна тежко, сякаш ѝ бе омръзнало от въпросите ми. – „О, Боже, Николай… Това беше мъжът на Елена. Просто ме докара до нас. Какво толкова?“
Но вече не я слушах.
Мислите ми бяха като ураган. Черни, разрушителни.
Преди да осъзная какво правя, ръката ми се вдигна.
Шамарът проехтя в тишината на стаята.
Тя отстъпи назад, стиснала лицето си. По пръстите ѝ започнаха да се появяват алени следи – кръвта, която бе избила от носа ѝ.
Мълчанието беше оглушително.
Тя ме гледаше, дишайки тежко. Очите ѝ, които някога бяха пълни с любов, сега бяха изпълнени с ужас.
Студена вълна премина през мен.
Бях преминал границата.
Граница, от която няма връщане назад.
Тя не каза нищо. Не заплака. Не крещя. Просто се обърна, грабна палтото си и излезе.
На следващата сутрин ми връчиха документите за развод.
Съдът ми отне всичко – дори сина ми
– „Търпях твоята ревност, подозренията ти,“ каза тя по време на последния ни разговор, студена като лед. „Но насилието – никога.“
Молех я за прошка. Казах ѝ, че това беше грешка, че съм загубил контрол. Че никога повече няма да се повтори.
Но не я интересуваше.
А после последва най-тежкият удар – в съда тя заяви, че съм агресивен и към нашия син.
Лъжа.
Грозна, долна лъжа. Никога не съм го докосвал с лоша ръка. Никога не съм му повишавал глас.
Но кой би ми повярвал? Един мъж, който е ударил собствената си жена?
Съдията не се поколеба дори за миг.
Тя получи пълно попечителство.
Аз получих няколко часа на седмица. Веднъж седмично, на определено място.
Без дом, без моменти на спокойствие с детето ми.
Шест месеца живях за тези кратки срещи.
За секундите, в които синът ми се втурваше в ръцете ми, смееше се, разказваше ми истории.
И после, всяка седмица, трябваше да го пусна. Да го гледам как си тръгва, а аз оставам сам.
До деня, в който той ми каза нещо, което промени всичко.
Истината, която петгодишният ми син ми разкри
Той растеше. Започна да забелязва неща, да пита.
И тогава, докато играеше с количките си, безгрижно каза:
– „Тате, мама не беше вкъщи снощи. Една жена остана с мен.“
Вдигнах поглед рязко.
– „Каква жена?“ попитах, опитвайки се да звуча спокойно.
– „Не знам. Тя идва, когато мама излиза вечер.“
Пръстите ми се свиха.
– „Къде излиза мама?“
Той вдигна рамене. – „Не ми казва.“
Вътрешностите ми горяха.
Трябваше да разбера какво става.
И когато го направих, кръвта ми кипна.
Тя беше наела детегледачка.
Докато аз се молех за всяка възможност да бъда с детето си, тя просто го оставяше при някаква непозната.
Взех телефона и ѝ се обадих.
– „Защо някаква непозната гледа сина ни, когато аз съм тук?“
Гласът ѝ беше равен, безразличен. – „Защото е по-лесно.“
– „По-лесно?!“ Гневът ми се надигна като приливна вълна. „Аз съм му баща! Ако теб те няма, той трябва да е с мен!“
Тя въздъхна. – „Николай, няма да го карам чак до теб всеки път, когато имам планове. Това не е заради теб.“
Исках да запратя телефона в стената.
Какво да направя? Да я съдя? Да се боря?
А ако загубя отново?
Вече веднъж бях провалил всичко.
Но сина си?
Него нямаше да изгубя.
Щях да се боря. До последния си дъх.
Защото той беше единственото, което ми остана.
